Cela fait bientôt cinq ans que je photographie ma mère.
Au début, ce n’était pas un projet.
C’était une solution.

Elle a toujours été réticente à se faire photographier.
Je le savais.
Alors je la ménageais.

Avant l’image, il y avait le vêtement.
Toujours.

J’aurais rêvé de l’habiller de vêtements de grands couturiers.
Pas pour la mode.
Mais pour la magnifier.
Pour lui rendre une place qu’elle se dévalorise souvent à s’accorder.

Comme je n’avais pas les moyens d’accéder à la haute couture,
je inventais avec ce que j’avais sous la main :
papier, diadème, collants, tissus.
Je drapais, je superposais, je testais.
Chaque accessoire devenait un outil de transformation.
Chaque drapé, un remède.

Le costume improvisé lui permettait de se tenir là,
de se redresser, de respirer.
Le regard se posait autrement.
Le corps occupait l’espace.

Ce n’était plus seulement ma mère.
Ce n’était pas encore un personnage.
C’était une figure.

Puis venait le moment de voir les images.
Et là, son visage s’illuminait.
Une surprise.
Parfois une fierté.

Ces images lui faisaient du bien.
Elles contrecarraient la voix intérieure qui dévalorise.
Elles offraient une autre narration du corps.

Photographier ma mère est devenu un acte de soin.
Un rituel de transformation.
Un espace où le costume répare, révèle et protège.

Je ne cherche pas à la travestir.
Je la photographie pour la magnifier,
pour lui rendre, par l’image, la place qu’elle mérite.